Escupo.
No sé si dolor, no sé si verdad.
Escupo.
Quizás truenos, quizás poesía.
Relámpagos, alumbran relámpagos.
El aire se espesa, la tierra se humedece.
Se presiente la lluvia, el ataque de las gotas.
El cielo tiene ganas de escupir:
quizás su dolor, quizás su verdad,
quizás construye con truenos su mejor poesía.
Empezó
a
llover.
