Luis R.

La palabra que decimos

viene de lejos,

y no tiene definición,

tiene argumento.

Cuando dices: nunca,

cuando dices: bueno,

estás contando tu historia

sin saberlo.

Ida.

Escribo, escribo, escribo

y no conduzco a nada, a nadie. 

Las palabras se espantan de mí

como palomas.

Irene.

¿Habrá que dejar

de morir de amor,

habrá que dormir?

¿Despertar

y ver

el sol de vuelta?

¿Mirar, y mirar

y mirar el sol,

de vuelta?

Belén.

Vengo de olvidarte...

pero llego a casa y me tropiezo contigo,

en las cosas que me miran con tus ojos.

Waldo.

Sólo el poeta sabe

el daño que ocasiona

cada verso.

Pero sigue buscando la palabra.

Alejandra.

Hija del viento

Han venido.

Invaden la sangre.

Huelen a plumas,

a carencias,

a llanto.

Pero tú alimentas al miedo

y a la soledad

como a dos animales pequeños

perdidos en el desierto.

Han venido

a incendiar la edad del sueño.

Un adiós es tu vida.

Pero tú te abrazas

como la serpiente loca de movimiento

que sólo se halla a sí misma

porque no hay nadie.

Tú lloras debajo del llanto,

tú abres el cofre de tus deseos

y eres más rica que la noche.

Pero hace tanta soledad

que las palabras se suicidan. 

Cormac.

Keep a little fire burning.

However small.

However hidden.

Irene.

Creo mucho en lo que dicen las palabras,

no en lo que son. 

Por eso

me miento a mí misma. 

Itziar.

Pretérito perfecto

Con pulso firme

escribo:

he amado

esperando

que no me tiemble el presente

que el futuro me perdona

Emil.

Un libro debe hurgar en las heridas, provocarlas incluso.

Un libro debe ser un peligro. 

Raymond.

 Rain

Woke up this morning with

a terrific urge to lie in bed all day

and read. Fought against it for a minute. 

Then looked out the window at the rain.

And gave over. Put myself entirely

in the keep of this rainy morning.

Would I live my life all over again?

Make the same unforgivable mistakes?

Yes, given half a chance. Yes.