lunes, 27 de noviembre de 2023

Hilda.

El poema se deshace. Bien lo sé.
Y muere de a poco.
Si el genio del poeta consiguiese
la palabra con sabor a eternidad.

a la/s
Etiquetas:

No hay comentarios.:

Publicar un comentario

Suscribirse a: Comentarios de la entrada (Atom)

Rocío.

Lo que tiembla y se desmorona soy yo.  Lo que se abruma y oscurece soy yo. La ciudad destruida la gente extraviada soy yo.

  • Irene.
    el gris 114. Tenías el color de todas las acuarelas, los acuarios, las puestas de sol en Valparaíso, los caleidoscopios en Islandia y las bo...
  • José Emilio.
    Niños y adultos  A los diez años creía que la tierra era de los adultos. Podían hacer el amor, fumar, beber a su antojo, ir adonde quisieran...