Fernando.

 ¿Por qué el arte es bello? Porque es inútil.

¿Por qué es fea la vida? Porque en ella todo es fines y propósitos e intenciones. 

Todos los caminos están trazados de un punto a otro.

Fernando.

El poeta es un fingidor.

Finge tan completamente

que hasta finge que es dolor

el dolor que en verdad siente.

Y, en el dolor que han leído,

a leer sus lectores vienen,

no los dos que él ha tenido,

sino sólo el que no tienen. 

Fernando.

La literatura, como todo arte,

es la demostración de que la vida no basta.

Fernando.

Llega un momento en que es necesario abandonar las ropas usadas que ya tienen la forma de nuestro cuerpo y olvidar los caminos que nos llevan siempre a los mismos lugares. Es el momento de la travesía. Y, si no osamos emprenderla, nos habremos quedado para siempre al margen de nosotros mismos. 

Fernando.

Todas las cartas de amor son ridículas

Todas las cartas de amor son

ridículas,

no serían cartas de amor si no fueran

ridículas.

También escribí en mi tiempo cartas de amor,

como las demás, 

ridículas.

Las cartas de amor, si hay amor,

tienen que ser

ridículas.

Pero, al final, 

sólo las criaturas que nunca escribieron

cartas de amor

son las que son

ridículas.