Writers are dangerous people
Never take a writer
for granted.
They are snipers
armed with words.
They know
how to aim
with sentences,
how to fire
with paragraphs,
and
how to immortalise
their kills
in verse.
jueves, 28 de octubre de 2021
miércoles, 27 de octubre de 2021
Ismael.
Te odio
Te odio
Odio las canciones de amor
que traen tu recuerdo a mi casa
las ganas de verte
y odio
el cielo en tu rostro y las dudas
de echarte al olvido o llamarte
para contarte, qué sé yo
que sigo existiendo
que te odio por fin,
las ganas de verte
y odio
el cielo en tu rostro y las dudas
de echarte al olvido o llamarte
para contarte, qué sé yo
que sigo existiendo
que te odio por fin,
que no sé si el mundo resiste sin ti
Tanto, tanto, tanto, tanto te odio
Tanto, tanto, tanto, tanto te odio
Odio la mañana, el café
sin planes, sin ti y en ayunas
Perdura tu aroma y lo odio
Envuelto en papel de colores
te envío bengalas, rencores
quizá recuerdes así
que te odio, también tu sonrisa
y la brisa arañando tu piel
Y mi corazón, ya de paso
Tanto, tanto, tanto, tanto lo odio
Perdura tu aroma y lo odio
Envuelto en papel de colores
te envío bengalas, rencores
quizá recuerdes así
que te odio, también tu sonrisa
y la brisa arañando tu piel
Y mi corazón, ya de paso
Tanto, tanto, tanto, tanto lo odio
Este viejo odio que hiela los jazmines
ama tu figura aborrecible
Y así, si te marchas
quedan los rencores
para recordarme las razones
de por qué me eres imprescindible
de por qué te extraño aunque me olvides.
para recordarme las razones
de por qué me eres imprescindible
de por qué te extraño aunque me olvides.
Te odio
Odio tu belleza y a mí
Me odio al saberme tan lejos
del viejo camino andado
Rastreando hadas y cometas
la estrella prendida en tu pelo
Maldito lucero, lo odio
Odio odiarte tanto,
saber que te encuentras perdida
y la vida me impide encontrarte
Tanto, tanto, tanto, tanto te odio.
Me odio al saberme tan lejos
del viejo camino andado
Rastreando hadas y cometas
la estrella prendida en tu pelo
Maldito lucero, lo odio
Odio odiarte tanto,
saber que te encuentras perdida
y la vida me impide encontrarte
Tanto, tanto, tanto, tanto te odio.
Yo odio
perseguir tu rastro
cansado en este laberinto
Cual hilo de Ariadna tus huellas
me llevan hasta el dulce tiempo
de besos, promesas, lo odio
Soy tan feliz a tu lado que odio
que ya no estés cerca
y empieza a cansarme este odio
Quizá si tuviera tus manos
Pero te odio tanto, tanto, tanto, tanto
perseguir tu rastro
cansado en este laberinto
Cual hilo de Ariadna tus huellas
me llevan hasta el dulce tiempo
de besos, promesas, lo odio
Soy tan feliz a tu lado que odio
que ya no estés cerca
y empieza a cansarme este odio
Quizá si tuviera tus manos
Pero te odio tanto, tanto, tanto, tanto
Este viejo odio que hiela los jazmines
ama tu figura aborrecible
Y así, si te marchas
ama tu figura aborrecible
Y así, si te marchas
quedan los rencores
para recordarme las razones
de por qué me eres imprescindible
de por qué te extraño aunque me olvides.
para recordarme las razones
de por qué me eres imprescindible
de por qué te extraño aunque me olvides.
martes, 26 de octubre de 2021
domingo, 24 de octubre de 2021
viernes, 22 de octubre de 2021
Amina.
Times have passed and changed
and so have I.
Memories used to keep me awake
now I sing them a lullaby.
Irene.
descomposición 12.
Vendrán canciones mejores
pero no tendrán tu letra
ni me harán olvidar la música.
Hazme de noche antes de quedarme despierta.
Tenemos que empezar a dejar claro entre nosotros
quién va a echar de menos
y quién a dormir.
Teresa.
El olvido
La intención era clara:
reducir tu recuerdo a cenizas.
Antes de esparcirlas
debí tener en cuenta
la dirección del viento.
Karmelo.
Ni siquiera
como una remotísima posibilidad
pude llegar nunca a imaginarte;
porque no creía en los milagros.
Ahora sé hasta cómo duelen.
Raquel C.
Tiroteo #8
Uno no puede regresar donde ya no pertenece.
Sería como un bombardeo sorpresa al enemigo.
Y tú mismo, siendo por sorpresa,
el enemigo.
Chris.
every day i hold a silent funeral
for all the parts of me
that did not make it so others could.
that is to say, every day is a birthday.
Camila.
La culpa es mía
por crearte una vez más
de la que existías
(es que la idealización
a veces se disfraza
tan
bien
de amor).
La culpa es mía
por creer
que eras la cama
donde nos acabamos tantas noches,
cuando en realidad
eras
todos los monstruos
que hay abajo de ella.
Edel.
En mis problemas, y tus sonrisas.
En mi soledad y en tu compañía.
En mis frases sin sentido y en tu sentido ilógico.
En mí y en ti.
Vuelvo a soñar que fuiste un cuento tan distinto a otro...
Tú no sabes quedarte. Llegas, desordenas mi vida y te vas:
lo tuyo no es amor, es turismo emocional.
Carlos.
Quizás el truco sea entregarse
como si nunca fuera a doler.
A la vida, al amor,
al sexo, a la poesía,
incluso entrégate
a ti mismo.
Como si fueran a prohibirlo
todo
mañana.
Julie.
I am done
being hunted
by wolves
I am running
among them
Stay away
I am now the one
howling at the moon
Trista.
I still remember you
as a little girl
who overwaters plants
because she doesn't know
when to stop giving.
María.
Ojalá fuera capaz de no sentir
nada por nadie
hasta que tuviera que sentir
todo por alguien.
O viceversa.
No sé.
Me duele todo un poco
pero ya nada del todo.
Ven y erosiona tus huellas dactilares
contra mis muslos pegajosos.
Recuérdame que el mundo gira.
Ana Elena.
Amén
El cuchillo en el agua,
la rosa en la carne,
la espina en la frente.
La mano en el pecho,
el ojo en la aguja,
la boca en la fruta.
La niña en la cama,
la bruja en el bosque
el muerto en su tumba.
Benjamín.
Nunca es tarde
Nunca es tarde para empezar de cero,
para quemar los barcos,
para que alguien te diga:
-Yo sólo puedo estar contigo o contra mí.
Nunca es tarde para cortar la cuerda,
para volver a echar las campanas al vuelo,
para beber de ese agua que ibas a beber.
Nunca es tarde para romper con todo,
para dejar de ser un hombre que no pueda
permitirse un pasado.
Y además
es tan fácil:
llega María, acaba el invierno, sale el sol,
la nieve llora lágrimas de gigante vencido
y de pronto la puerta no es un error del muro
y la calma no es cal viva en el alma
y mis llaves no cierran y abren una prisión.
Es así, tan sencillo de explicar: -Ya no es tarde,
y si antes escribía para poder vivir,
ahora
quiero vivir
para contarlo.
Irene.
Dacrifilia
Esta es la cara que se te queda cuando te han
pasado cosas muy fuertes - Silvi Orión
Me dijeron que algo iba mal en el parto
cuando una nana despertó tantas emociones.
Mi primera carcajada se antepuso al primer llanto
y la que llora último llora mejor.
Mi tristeza fue dictadora y cruel.
Mi lucha niña de barro rezando que no llueva.
Lo más triste que recuerda mi infancia de mí
es ver cómo miraba caer las bombas desde mi ventana.
Siempre me quedaba mirando desde fuera,
por si tú te asomabas a verme caer a mí.
Soñé con esa compañera de juegos
a la que se le caía el caramelo de la boca
y se le llenaba de mierda.
Pero lo volvía a coger y se lo metía en la boca.
Porque era su caramelo.
Siempre he pensado
que tú no te mueras
es mi supervivencia.
Por eso a veces siento no saber disfrutar
el tiempo de vida que me has dado.
Todo sigue la línea que dibujaste con plastidecor rosa.
Y yo practico el funambulismo
tapándome los ojos por si vuelves.
Escucha,
vivo en un presente en el que no sé si tengo
suficiente futuro
como para contarle a alguien todo mi pasado.
Mi cuerpo y mi cabeza son uña y carne:
arañazos.
Si te acercas: duelo.
Si te alejas: reto.
Acuna mi cuerpo en tus ojeras.
No me reproches una flecha.
Soy ese tipo de chica que después de follar
te agarra por la muñeca y te presta dos libros que,
sabe, no recuperará nunca.
Como ese trocito de piel
que nadie se da cuenta de que se lleva.
Nunca voy a explicarte que me hice pedazos tan pequeños
que todavía no he encontrado la forma de resolver el puzle.
Porque nunca lo entenderías.
Ojalá alguien esté cantando una canción a gritos
para que me duerma.
He estado tanto tiempo tan triste
que ahora la felicidad me parece una taza de café ardiendo
y no voy a saber llevarlo hasta cualquier mesa
sin arrojarla
y quemarme las manos.
La felicidad era jugar con fuego
y tú ardías.
Luis.
Te voy a querer siempre
No voy a perdonar que te hayas ido,
no esperes un adiós civilizado,
no muere nuestro amor, tú lo has matado,
si vienes al entierro no hagas ruido.
"Te voy a querer siempre" me disparas,
la frase superventas del olvido,
qué broma del destino me has traído,
mejor hubiera sido que callaras.
Qué típico el amor cuando es eterno,
qué falsos los finales de los cuentos,
qué fácil es mentir cuando es invierno.
Te vas y no me quedan argumentos,
ni fuerza ni valor para ser tierno.
Me quedan, de tu piel, sólo fragmentos.
Marwan.
Justo a tiempo
Casi siempre es tarde
cuando comprendes que era a ti
a quien deberías quererte.
Y sin embargo, siempre que lo haces
ese amor llega justo a tiempo.
Mónica.
Cada paso, una huella
Cada huella, un recuerdo
Cada recuerdo, un instante
Cada instante, tu cuerpo
Cada cuerpo
y ninguno el tuyo.
Ane.
El que puso la otra mejilla
después del golpe
en realidad pedía un beso.
Será que el amor es eso.
Saber dar abrazos
donde antes dábamos golpes.
Sara.
Orden
No necesitaba superarte:
necesitaba mirar hacia otro lugar
para entender que merecías estar
a la misma altura que el resto.
Iago.
Ojalá la noche fuera más
de despejar dudas
y menos de crearnos las preguntas;
ojalá las noches sean
de quedarnos juntos,
y no con las ganas.
Idea.
Por qué
Por qué
aún
de nuevo
vuelve el viejo dolor
me rompe el pecho
me parte en dos
me cubre de amargura.
Por qué
hoy
todavía.
Andrea.
Existen tres palabras
que desarman todas mis preguntas: ¿qué te duele?
Así es como se me conoce.
jueves, 21 de octubre de 2021
Shel.
It's dark in here
I am writing these poems
from inside a lion,
and it's rather dark in here.
So please excuse the handwriting
which may not be too clear.
But this afternoon by the lion's cage
I'm afraid I got too near.
And I'm writing these lines
from inside a lion,
and it's rather dark in here.
Emilia.
Presencia
Qué manea tan extraña
tienen de quedarse
los que se van.
Porque ya no hace falta
su mano en el museo
pero inevitablemente te cruzas
con su recuerdo
tallado en mármol.
Nina.
Te eximo
de cualquier culpa
no hubo vuelos
ni engaños.
Eras un pedacito de posible
y yo me encargué
de inventarme el resto.
Irene.
limbo 85.
Te deseo lo mejor. Y que seas muy feliz.
Y que en esa agonía de la perfección
me eches terriblemente de menos.
Y no puedas decirlo en alto.
Ernesto.
Epigrama
Al perderte yo a ti,
tú y yo hemos perdido:
yo, porque tú eras
quien yo más amaba,
y tú, porque yo era
quien te amaba más.
Pero de los dos,
tú pierdes más que yo:
porque yo podré
amar a otras
como te amaba a ti
pero a ti nadie te amará
como te amaba yo.
Francisco.
Si para recobrar lo recobrado
debí perder primero lo perdido.
Si para conseguir lo conseguido
tuve que soportar lo soportado.
Si para estar ahora enamorado
fue menester haber estado herido,
tengo por bien sufrido lo sufrido,
tengo por bien llorado lo llorado.
Porque después de todo he comprobado
que no se goza bien de lo gozado
sino después de haberlo padecido.
Porque después de todo he comprendido
por lo que el árbol tiene de florido
vive de lo que tiene sepultado.
José.
Por tus ojos encendidos
y lo mal puesto de un broche,
pensé que estuviste anoche
jugando a juegos prohibidos.
Te odié por vil y alevosa
Te odié con odio de muerte
Náusea me daba de verte
tan villana y hermosa.
Y por la esquela que vi
sin saber cómo ni cuándo
sé que estuviste llorando
toda la noche por mí.
Gustavo.
Volverán las oscuras golondrinas
Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales
jugando llamarán.
Pero aquellas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha a contemplar,
aquellas que aprendieron nuestros nombres...
ésas... ¡no volverán!
Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar
y otra vez a la tarde aún más hermosas
sus flores se abrirán.
Pero aquellas cuajadas de rocío
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer como lágrimas del día...
ésas... ¡no volverán!
Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar,
tu corazón de su profundo sueño
tal vez despertará.
Pero mudo y absorto y de rodillas
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido..., desengáñate,
así... ¡no te querrán!
Mary.
The uses of sorrow
(in my sleep I dreamed this poem)
Someone I loved once gave me
a box full of darkness.
It took me years to understamd
that this, too, was a gift.
Ben.
El fin último de la (mala) literatura
Tú lees porque piensas que te escribo.
Eso es algo entendible.
Yo escribo porque pienso que me lees.
Y eso es algo terrible.
Gloria.
En las noches claras,
resuelvo el problema de la soledad del ser.
Invito a la luna y con mi sombra somos tres.
Patricia.
Distancias
Siempre he sido más
de salvar las distancias
que de ponerlas.
De sacar las piedras
de los bolsillos
para poder flotar.
De quitar
el freno de mano
ante una cuesta abajo con vistas.
De no llevar flotador
a pesar de las mareas,
de las contracorrientes.
De no hacerle ni caso
a las contraindicaciones.
De no leer
la letra pequeña de la gente.
De dejarme llevar
cuando es tarde.
O demasiado pronto.
De ponerme a pensar
justo antes de tener que saltar.
De contigos al fin del mundo
sin presentarme a tus monstruos.
De tequieros demasiado pronto,
De mequieros demasiado roncos.
De caerme demasiado.
De levantarme con arte.
De sueños de estornudo
y caídas de pestañeo.
Siempre he sido más de morir
viviendo
que de sentarme a esperar.
miércoles, 20 de octubre de 2021
Bebi.
Reconstrucción
Gracias por las ruinas.
Ahora en vez de ser tu máquina recoge escombros
preferida
soy una gran ingeniera
de mí misma.
Pedro.
De cuentos y lobos
Si la vida suelta
sus lobos tras de ti,
no te acobardes:
dale caperucitas,
líala con cuentos
y que aprenda
a comer de tu mano
toda la manada.
Juan.
La soledad se parece un poco
a una señora sentada en primera fila
aplaudiendo las poesías
que escribís
para pedir ayuda.
Ana Elena.
Pasamos de temer a los monstruos que hay debajo de la cama,
a temer a los que traemos a dormir sobre ella.
Teresa.
Hiperrealismo
La historia de amor de la espada y la pared es imposible, siempre hay alguien interponiéndose entre ellas.
Anne.
Me enamoré de tu forma de doler
y me convertiste en una persona triste.
Tu única defensa fue:
"La tristeza esconde una belleza indescriptible".
Y entonces
brillé.
María.
Defensa selectiva
Sentirse invencible y quitarse la armadura
olvidando por completo
que hay sonrisas que matan más que el acero.
Y es entonces cuando ganas.
O pierdes.
Yo qué sé.
Carlos.
Instrucciones para no echarte de menos:
Pienso en lo más bonito
que me dijiste.
Y en que era mentira.
Raquel B.
Hablemos de los cristales rotos
A veces uno está tan roto que lo único que desea
es alguien que le llame puzle en vez de ruina.
Porque que está partido en trozos ya lo sabe.
A un cristal roto
no hace falta recordarle que está hecho añicos:
sigue reflejando luces
y eso
nadie se lo dice.
Cristina.
Literatura
"Todo lo conviertes en literatura"
me reprochas.
"Todo, amores, viajes, paseos,
discusiones, todo lo conviertes en
literatura"
me reprochas
estás exagerando
sólo una mínima parte
tan mínima que a veces pienso
que no tiene importancia
y en todo caso
es mejor que la muerte
que todo lo convierte en polvo.
martes, 19 de octubre de 2021
Borja.
Claro que hay culpables,
a quién queremos engañar.
Culpable tú y culpable yo,
por haber sido tú tan tú
y yo tan yo,
siempre por encima de los dos.
A nuestra manera
lo intentamos,
pero a nuestra manera
no fue suficiente.
Absueltos por defensa propia.
Sara.
Intento número uno
Casi te olvido.
Casi.
Pero el vapor de agua caliente de la ducha
ha sacado a relucir
el último corazón que pintaste en el espejo.
Fernando.
Todas las cartas de amor son ridículas
Todas las cartas de amor son
ridículas,
no serían cartas de amor si no fueran
ridículas.
También escribí en mi tiempo cartas de amor,
como las demás,
ridículas.
Las cartas de amor, si hay amor,
tienen que ser
ridículas.
Pero, al final,
sólo las criaturas que nunca escribieron
cartas de amor
son las que son
ridículas.
lunes, 18 de octubre de 2021
Alejandro.
El jorobado
en la madrugada
por el vidrio roto de la escarcha
alguien llama a su perro
silba
insiste
llama a su perro
si una vez
una sola vez
hubieran llamado así
a mi corazón
no llevaría esta joroba
cuando sale el sol.
Elvira.
Sin orificio de salida
Esta mañana, al despertarme,
creí que llovía.
Luego abrí la ventana y no,
no era lluvia,
eras tú,
que te alejabas,
que ya no volabas,
que ya no estabas.
Y ya no pude volver a dormir.
Yo que siempre pensé
que besándote te hubiera convencido:
a ti de quererme,
a mí no de dispararte,
pero mil poemas tristes nunca fueron suficientes
para alguien que desprende primaveras
al abrir las alas,
ni siquiera versarte los labios cada mañana,
ni quitarte el frío de las manos,
ni cargarte a mi espalda
mientras me rompo el cuello intentando mirarte
-si supieras lo que echo de menos mirarte,
casi tanto como a ti-,
ni ser el preludio de tu música,
es decir,
de tu risa,
no fue suficiente abrirte mi carne
para que la llenaras con la tuya
bloqueando cada esquina con el recuerdo de tu cara,
ni llamarnos de mil maneras diferentes
con el único propósito
de ser únicas
la una para la otra.
El mundo se dio cuenta
de que cada vez que venías
yo adelantaba las manillas del reloj
para ver si mi futuro llevaba tu nombre,
de que te robé todos los relojes
para que así no agotaras tu tiempo conmigo,
y destrozó mis horas,
el muy cabrón,
como quien aplasta lagrimales,
y yo miré suplicante
a tus muñecas desnudas
a la pared vacía,
a tus mañanas entre mantas sin horario,
pero la habitación se llenó
del jet-lag que sufren mis sueños
desde que abandonaron tu cama,
y todos los intentos de sostenernos fueron en vano,
de repente la vida pesaba demasiado
y tú eras más grande que la lluvia.
Y no fue suficiente para mí,
y tuve que deshacerme de los segundos que dejaban tus minutos.
Yo, que te llené de palabras,
me cansé de que las tuyas sólo fueran de ida
y no pude evitar mirar la última página,
donde tu pelo ya no estaba.
Donde mis dedos ya no estaban.
Y leerte despacio
para engañar al reloj,
dejó de funcionar.
Y silenciar el temblor en mis manos
para que no te fueras,
sólo hizo más ruido.
Eres tanto
que cualquier cosa que no sea tenerte al final del día
no resulta suficiente.
Y eso no es culpa de nadie.
Así que perdóname
por no conseguir
que fuéramos suficiente.
Por llenarte el cuerpo de adioses,
vestir mis dedos de balas
y dispararte
-aunque te lleve tan dentro
que dispararte a ti
sea como dispararme a mí,
pero sin orificio de salida-,
por empujarte hacia el abismo de mis labios
y suicidarte antes
de olerte,
por odiarte un poco
porque llueve
y no vas a aparecer,
porque mi reloj ahora solo me diga
que es hora de marcharme,
por sacarte de mis ojos
para poder dormir,
por quedarme
a ver cómo nos ponemos la ropa la una a la otra
sabiendo que no volveremos a desnudarnos,
y después irme.
Perdóname,
por no encontrar otra forma de salvarme
que no implicara abandonarte.
Y aunque esto sea un poema triste más,
tienes que saber
que hacerte el amor fue como empezar una frase,
y terminarla.
Abandonarnos ahora
es dejar inacabado el poema.
Pero recuérdalo,
una vez al día
te cambiaría por toda la poesía.
Michel.
No concibo otra definición de adulto que esta: es adulto aquel que, cualquiera sea su edad, ha perdido a alguien.
domingo, 17 de octubre de 2021
Borja.
No supimos bien
ni cómo querernos
ni cómo dejarnos,
y ahora no sabemos cómo olvidarnos.
Somos una sucesión implacable
de incompetencia
y ensañamiento.
Alejandra.
La carencia
Yo no sé de pájaros,
no conozco la historia del fuego.
Pero creo que mi soledad debería tener alas.
Pedro.
Manual de instrucciones 1
Llenar una bañera de palabras.
Meterte dentro. Sentir las cuchillas
de letras en la piel.
Mezclarlas con tu sangre y luego
secarse con una toalla
y dejar que el sumidero
se lleve las frases inútiles.
Escribir un poema
se parece a quitarse
la suciedad del cuerpo.
Es pura higiene.
Nada más. Lo que queda
tras el baño de los días.
Mónica C.
Esa manía tuya de salir corriendo.
Esa costumbre mía de esperarte.
Este defecto nuestro de dejarnos huella.
Karmelo.
Escuela de la vida
La mirada
al frente,
la sonrisa
a punto,
y los zapatos
limpios.
No te olvides:
ni una sola pista
a los enemigos.
Mario.
El pusilánime
Es difícil decir lo que quiero decir
es penoso negar lo que quiero negar
mejor no lo digo
mejor no lo niego.
José Emilio.
Memoria
No tomes muy en serio
lo que te dice la memoria.
A lo mejor no hubo esa tarde.
Quizá todo fue autoengaño.
La gran pasión
sólo existió en tu deseo.
Quién te dice que no te está contando ficciones
para alargar la prórroga del fin
y sugerir que todo esto
tuvo al menos algún sentido.
Corina.
Encuentro
Salí al lugar de siempre,
por si te encontraba,
y no.
Pasé por el lugar de siempre,
por si habías vuelto,
y hoy no.
Volví al lugar de siempre,
miré (quizá estarías pasando tú también).
Pero no.
Y así cada día:
salgo, paso, vuelvo, miro...
no vaya a ser
que justo hoy,
cuando tú sí,
resulte que
yo no.
sábado, 16 de octubre de 2021
Karmelo.
Un día bueno
No somos más
que el tiempo que nos queda
caminando hacia el olvido
que seremos.
Es duro, pero es así.
El resto, literatura.
Lo mejor
es no pensarlo mucho:
seguir andando,
tomar cafés, enamorarse,
ver la lluvia...
viernes, 15 de octubre de 2021
Luis.
Resumen
No existe libertad que no conozca,
ni humillación o miedo
a los que no me haya doblegado.
Por eso sé de amor,
por eso no medito el cuerpo que te doy,
por eso cuido tanto las cosas que te digo.
Ana.
Descálzate,
ponte una flor en el pelo,
respira hondo, grita alto, canta fuerte,
trepa, salta, corre,
y píntate la cara, las manos, los labios,
saca la lengua, cierra los ojos.
Baila, bebe, vive,
perdida, salvaje y breve,
pero libre.
Elsa.
Romance del país que no conocí
No conocí el paisito
de donde tú llegabas:
lo busqué en cada mapa
pero no figuraba.
Por eso, al ver tus ojos
yo me lo imaginaba
con un río celeste
oleando en sus mañanas.
(¿Fue el río el que te puo
de agua la mirada
y esa manera dulce
de apoyarla en la nada?)
No conocí el paisito
de donde tú llegabas:
por eso,
al oír tu risa
yo me lo dibujaba
con una torre alta,
henchida de campanas.
(¿Fue allí donde aprendiste
a alzar la carcajada
y ese modo de darla
sonora, larga, clara?)
No conocí el paisito
de donde tú llegabas.
Toqué tu piel y dije:
-Vienes de donde se ama.
Por eso fui tu amiga:
de puro equivocada,
que hoy sé que no había río,
ni torres, ni campanas...
Fuiste un sueño apenitas
y era yo quien soñaba.
Tan sólo había tu pecho
con la puerta cerrada,
sin rincón de caricias,
sin paloma anidada,
sin lugar para un beso,
sin luces ni guitarras.
Por eso no podías
sentir que me hacías falta
ni beber de a poquito
el color de mi lágrima.
Por eso no podías
atarte a mis palabras,
la mitad, entre risas
y la otra, lloradas.
En vano tantos versos
de siesta amanzanada.
En vano tantos versos:
mi silencio extrañabas.
Por eso, sin siquiera
decirme qué pasaba
en un día cualquiera
me dejaste olvidada.
Qué triste es despedirte,
pasajero de mi alma...
Tu recuerdo me sigue
como un pájaro en llamas.
No podías quererme.
Hoy lo entiendo y me daña
pero sé que es la vida
la que anuda o separa.
No conocí el paisito
del que te despegabas
ni tampoco tú el mío,
coloreado de infancia
¿A quién culpar entonces
de estas cosas que pasan?
Me llevo mi solcito:
le sobra esta nevada.
Mi última muñeca
mira y no entiende nada.
Mi última inocencia
es lágrima en la almohada.
Yo apago los reproches
como apago mi lámpara
mientras una certeza
se enciende en madrugada:
no pudiste quererme.
Eso es todo. Qué lástima.
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