Katy.

Escribo desde un tiempo muy parecido al tuyo.

Soy poco más que un libro

-árbol herido y triste- que siempre ha sido viejo.

Escribo porque soy insuficiente,

porque mi verbo muere cada día

acribillado a mano

por su propia verdad.

Escribo aunque ya todo parece estar escrito

y listo para ser ejecutado.

Katy.

Dudas razonables

A menudo no sé si caer de costado,

si morir de repente

por una sobredosis de Chopin,

si sentarme a esperar

que pase el enemigo en su ataúd

o asaltarlo en el bar de la esquina

y decirle que es tonto, por ejemplo.

Demasiado a menudo

no sé dónde guardar lo que me duele,

las ganas de escapar o de borrarme, el anhelo de hundirme

en tu cáliz secreto,

y entender que la vida,

más allá del oxígeno, 

es sólo una metáfora.